Vor erleuchteten Schaufenstern,
in denen Dessous blühen,
muss ich immer an Marx denken.
Die Verehrung für Marx
war das Einzige, was alle verband,
die mich geliebt haben
und denen ich - in unterschiedlichem Maße - erlaubte,
an den Baumwollpuppen in meinem Körper zu kratzen.
Marx,
Marx,
ich werde dir nie verzeihen.
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